Esther

Hoy murio Esther.
Era una mujer menuda, pequeña, de ojos brillantes y labios delgados. Era una mujer grande, de ideas rebeldes, pensamiento ágil, sueños altos, y la palabra fácil.
Esther hablaba con todos, tenía muy bien puestos los pies en el suelo y no dudaba en ver el interior de los demás, en descubrir aquello que hace especial a cada persona, esa parte que podemos compartir con los demás para contribuir a que el mundo sea mejor.
Esther murio.
Tenía 78 años en la piel, pero su alma era mucho más joven que yo... en ocasiones era como una jovencita de 24, sobre todo cuando reía, cuando no perdía la capacidad de asombro, o de creer en los demás. No sé como lo hacía luego de que vivía rodeada de tragedias ajenas.
Esther era una mujer que será recordada, porque tocó la vida de muchos, porque las ideas que albergaba su cuerpo menudo traspasaron las fronteras y habló por aquellos que no tenían voz, porque luchó contra la injusticia de los más débiles.
Muchos hablarán de Esther, conociendola o sin conocerla. Esther fue mi amiga, ella podía verme más allá de la ropa que yo traía puesta o de lo que los demás pensarán de mí.
Esther era mi amiga.
Odio que se me muera la gente... Esther se le murió a mucha gente, no sólo a mí, Esther se le murio a una ciudad, a un género a una generación entera.
Esther era mi amiga, lamento no haberselo dicho mas a menudo, Esther era una gran mujer, de esos seres que dejan huella en la vida de los demás...
Habrá miles de historias sobre Esther, todos querrán decir algo de ella, yo sólo sé que Esther era grande y que nunca he conocido a nadie como ella, creo que nunca la conoceré.
Esther era mi amiga.
Ojalá que haya algo más allá, para que Esther platique, se ría, y arme una revolución para mejorarlo todo, en busca de la justicia. Arriba Esther, el cuerpo se rinde, pero el alma JAMAS
Esther Chavez Cano

CEMENTERIO DE AVIONES (V)

Lo había olvidado, no sé como, creo que la mente se proteje un poco cuando algo se te graba tan adentro del espíritu que no te dejaría vivir si lo recordaras a diario, que no te dejaría amar o respirar de nuevo si eso estuviera en tu mente aun fresno, las caricas, las costumbres, las palabras intimas que solo se dicen en susurros...
-¿Alguna vez te he dicho que te amo?
-No.
-Te amo.
-¿Todavía?
-Siempre.
Lo sé, los dos sabemos, fue una pirateada de la peli de una propuesta indecorosa. Pero ellos actuaban, nosotros lo decíamos en serio, siempre, lo recuerdas? Cuando yo me sentaba en tus piernas, frente a ti, viendo tus ojos agachaditos y tu sonrisa fácil.
Hoy vi la peli de nuevo, cuando las niñas estaban dormidas, cuando todo estaba en paz y sólo tu presencia se podía sentir en el escalofrio de mi piel.
-¿Alguna vez te he dicho que te amo?
No sé si te lo dije suficientes veces, aquí, en esta misma casa donde era tu casa, en estas paredes que nos vieron desnudos tantas veces, en esta misma piel que recorriste tantas veces, con la de adentro, con la que sale de adentro de mí cada vez que te pienso, aunque ya no la veo en el espejo a menudo.
-¿Alguna vez te he dicho que te amo? Te amo. Siempre.

CEMENTERIO DE AVIONES (IV)

Hoy fue el día de los muertos, seguro que muchísima gente fue al panteón a recordar a los que se fueron, hace apenas un mes y 17 días que tú no estás, y debo confesarte que pensaba ir al panteón, estar contigo y hasta llevarte una tanga usada para que me tuvieras cerca, sé que te habría encantado tener una y conservarla, te juro que estuve a punto de quitarme los calzones el día de tu entierro y meterlo en tu caja, nadie más podría comprenderlo, pero se que hubieras sonreído feliz ante mi pelado gesto, como todas las cosas que hacíamos juntos y que nadie más podría comprender jamás...
Pero no fui al cementerio, tu cuerpo está ahí pero tu sigues conmigo, todos los días te veo y te recuerdo por el más estúpido de los pretextos...
Recuerdo cuando caminabamos de la mano, siempre de la mano, tu mano calientita y gordita, la mía siempre fría y minúscula, recuerdo cuando nos besabamos bajo la lluvia, !era toda una película! nos reíamos, me abrazabas y me levantabas en brazos para darme vueltas... nos importaba un pito quien pudiera vernos... la felicidad era nuestra, tus ojos eran mi mundo y yo era tuya...
With or without you i can't live... with or without youuu oooo ooo ooo ooo... te acuerdas cuando lo escuchabamos? ahí en tu departamento, acostados en la litera que parecía inmensa cuando me abrazabas por la espalda y nos acurrucabamos como cucharita... cuanto te quise José Luis.

AQUELLOS DÍAS...

Extraño los días que vivía con las letras
ahora que vivo de las letras.

CEMENTERIO DE AVIONES (III)

Hoy pasé por tu casa par cumplir una vieja promesa que te hice. Estaba todo tan cambiado que apenas pude reconocer ese lugar donde pasé tantas tardes, tantas noches, tantos recuerdos. Todo estaba en penumbras y te juro que me dolieron las entrañas de ver el sitio tan solo.
Estuve a punto de gritar tu nombre: JOSE LUIIIIIS! Pero maldita sea! sabía que nadie iba a salir, en mi cabeza te veía, abriendo la reja, saliendo despacio y con una sonrisa en el rostro como siempre.
-Hola - me dirías.
-Hola -te hubiera respondido yo y habríamos ido por ahí a hablar horas y horas.
Por Dios que estuve a punto de gritar tu nombre, pero me contuve para no parecer una loca.
No pude cumplir mi promesa, no pude cumplirte ninguna de las promesas que te hice, supongo que tu tampoco pudiste, supongo que hicimos lo mejor que pudimos... no lo sé.
Luego que terminé la prepa perdí contacto con Myrna, en especial luego de que le di bajón con el Titi (ups).
Dejé de verte, hasta un día que nos encontramos por esas cosas del destino en la calle, yo iba a pie y tu te ofreciste a llevarme, la pasamos muy bien en el camino, y prometiste que me llamarías, pero no lo hiciste.
Y así nos llegamos a ver de vez en cuando, tu quedabas en hablarme pero no lo hacías, y yo me quedaba esperando como la Martina. ¿porqué no me llamabas? Ni idea...
Sé que suena anti-romantico, pero no recuerdo ya nuestro primer beso, no lo recuerdo...
sólo recuerdo esa danza de encuentros y desencuentros que nos perseguían siempre, momentos felices, y luego ausencias.
Hasta que decidí no quererte tanto, porque ya te quería, pero decidí que no quebrarías el corazón cada vez que te diera la gana y dejaras de verme.
Entonces era yo la que te buscaba, te encontraba y nos besabamos como locos en tu tienda de ropa.
¡Si esa silla blanca hablara! Tu sentado, y yo encima de ti comiendote a besos, aun hoy no entiendo como no se rompió y nos echó al piso como nos lo merecíamos :)
Pero ya con más años y menos verguenza me aventuré a preguntarte un día:
-Bueno, pues, y tú dime ¿nosotros que somos? ¿Amigos? ¿Novios? ¿Cancos? ¿Conocidos? ¿O qué? Digo, porque cuando te presente a alguien no sé que voy a decirles, mira te presento a Jose Luis, mi... ¿mi qué?
Por supuesto después de haber usado esa táctica varias veces con anterioridad sabía a la perfección su respuesta... pero aun así puse cara de What? y los ojitos de venado mientras esperaba tu contestación.
-Pues novios ¿no?
-Nnno sé -te dije entonadita.
-Pues sí ¿no?
-Si tú quieres.
-Sí, si tú quieres.
-Sí, sí quiero -contesté como si acabarás de hacerme la propuesta más romántica, a la que siguió una larga y apasionada sesión de besos y apachurros...
Mira José Luis, tú que siempre me reporchaste que no escribiera de ti, mira, ahora es lo único que puedo hacer...
Supongo que hay que tener cuidado con lo que se desea, poque se puede convertir en realidad.

CEMENTERIO DE AVIONES (II)

El vecino de Myrna estaba perdidamente enamorado de ella: Titi. Ya no recuerdo la estúpida historia de ¿por qué le decían Titi? Pero el moría por Myrna, quizá porque ella era blanquísima como la leche y el tan negrito como el ébano, pero Titi era muy dulce y amable, y su sonrisa encantadora. No era guapo, pero era mayor que nosotras y tenía una camioneta en la que nos llevaba a todos lados.
Myrna, Titi, Lupita y yo ibamos a menudo a tomar helado, a jugar billar, a pasear por ahí.
Alguna vez fuiste a jugar billar con nosotros, eras muy serio, tímido tal vez. Hablabas poco pero te reías de todas nuestras tonterías.
Yo estaba acostumbrada a recibir la atención de todos los chicos, pero tu siempre habías sido muy distante, creo que por eso me gustabas en secreto.
Una noche me acompañaron a casa Myrna, Titi y tú. ¿Te acuerdas?
Luego siempre te burlabas de mí y me decías que estuviste a punto de quebrarte la espalda cuando me cargaste.
No sé como se nos ocurrió, seguro fue mi idea, porque yo era la líder y ocurrente del equipo.
Pero se me ocurrió hacer una carrera a caballito. Titi y tú eran los caballitos ¡claro!
Tú me cargaste y yo te abrace fuerte, y me encantó, lo confieso. Era el momento preciso para estar cerca de ti sin perder el estilo. Yo honestamente no quería llegar.
No me preguntes ¿quién ganó?, no me podía importar menos, el resto del camino fuimos riendo y jugando. Nunca lo olvidaré.
Te juro que me provocaba besarte en esos labios gorditos y redondos, te juro que me provocaba jalarte del pelo y acercarte a mí para abrazarte mucho, mucho.
Nunca te pregunté si yo te gustaba entonces... no lo sé, supongo que ya nunca lo sabré.

CEMENTERIO DE AVIONES (I)

Tú no estás, y por Dios que no puedo explicarme como el mundo sigue girando, como este ovalo diminuto en el universo no se detiene y nos arranca a todos de tajo hasta llevarnos a la nada donde tú estás...
¿Cómo empezó? No sé, todo nuestro tiempo junto es ahora como las piezas de un enorme vitral que se me caen encima, y se me clavan hondo, y no se van.
Tú eras el muchacho, el amigo de mis amigos, el chico guapo que parecía chico malo. Con tus ojos negros y un poco tristes, con tu boca redondita y esa sonrisa que te arrancaba un suspiro, ¡tan guapo! Seguro que los Jonas Bothers no eran todavía ni unos mecos en ese entonces, pero tú ya eras adorable, con tu cabello rizado y esa sonrisa a medias cuando te mordías el labio (labio que co gusto te hubiera ayudado a masticar).
Tan hermoso, ¿quién coños no se iba a enamorar de ti si eras de lo más guapo?
En tu casa te decían Wicho, pero a mi me caaagan los apodos, y siempre te dije José Luis, aunque me tardara más JOSE LUIS. Que bien lo ameritaban esos rizos negros el que mi lengua se enredara un poco más por pronunciar tu nombre: José Luis.
Una noche estabas afuera de la casa de mi amiga Myrna. Pasaste con tus pantalones de mezclilla negros y rotos, muy a la rocker de principios de los 90´s.
Los dos teníamos 15.
Llevabas una carreola con la bebé más hermosa del universo, era igualita a ti, con sus ojos dulces, su nariz chatita y la boca redonda y gordita.
-Es mía -dijiste- no la toquen, es mi hija.
-Uy que adelantadito -pensé yo.
Myrna y Lupita (la vecina acoplada de 12, que estaba estupidamente enamorada de ti) no te creyeron.
-Ay ya, es mi sobrina Estefania.
¡Cómo querías a esa niña!
La verdad es que me gustaste mucho desde entonces, pero tú no te juntabas con nosotros, porque eramos más aniñadas, no sé, como que tú eras diferente, algo despistado, como que andabas en otra cosa, la verdad, jamás pensé que me fueras a hacer caso, no me mostrabas el más mínimo interés, pero era natural, yo tan normalita y tu taaaan lindo hasta el suspiro.

CUANTAS VECES

¿Cuántas veces se puede morir en una vida? Creo que muchas,
y aun así, seguir viviendo...

POR SIEMPRE

Cuando tu nombre haya salido mil veces de mi boca
aun llevaré dibujado el mapa de tus labios sobre mi cuerpo,
y tus manos serán las llaves
que me lleven a las páginas de nuestros recuerdos
para trascender los caminos que quisimos recorrer,
por donde tu sombra me acompañará por siempre.

*Imagen de internet

AUN

Aun
y cuando tú dejes de estar conmigo,
yo
aun te seguiré buscando...

MI ENCUESTA

Alguien me podría decir ¿dónde creen que sea el mejor lugar para vivir? Yo no tengo la menor idea...

RECUERDOS

El alma se te envejece de pronto 8 millones de años
y ni cuenta te das.
Hasta que un día ya nada te parece nuevo,
y la inocencia es sólo un recuerdo
que se fue por una calle
a la que ya no conoces.

AL FINAL

La noche se me cuelga de los ojos,
y se niega a abandonarme.
Las huellas oscuras
de la sombra que nos cubre a todos
se ha llevado mi alma para revolverla entre laberintos infinitos.
Pero al final,
cuando parece que me pierdo por completo...
tú estás ahí.

JOSE WISSSSSSSSSSSSSSSSSS

SOON

I always say I will start living like a mad woman,
caring only about my self,
doing only what I want,
without regrets nor ties,
as if every second were the last:
travel the world searching for dreams, love, sex, everything with excess.
But I always come to the same conclusion:
Tomorrow.
And at 33, that tomorrow hasn´t come so far.

***

Siempre digo que comenzaré a vivr como desquicida,
preocupandome sólo por mí,
haciendo lo que me venga en gana
sin ataduras ni remordimientos,
tal como si cada segundo fuera el último:
aventuras, amor, viajes, sexo, locura, excesos, desenfreno, ahhh.
Pero, siempre terminó por convencerme,
¡que lo haré! ¡Sí!
Pero mañana.
Y a mis 33, ese mañana aun no llega.

OVER

And when the sadness is over
what would I have left?
Where your hands,
your hips,
your lips,
your words,
our world,
our faith,
my dreams
would be?
There will be nothing to hold on,
nothing to stop falling
constantly
into the endless hole
of nothing.

POKER

Entre tu y yo
nunca hubo sábanas.
Lo nuestro era un juego
de poker de piernas,
tú escondías tus deseos
mientras yo mostraba mis cartas
abiertas di amantes:
diamantes y corazones.
Y aunque finjiamos no amarnos
ambos sabíamos
lo que escondía nuestra mirada,
en ese incesante intento
por ganarnos el alma.

EL CATALEJO

Elias tomó el catalejo con ansias, y lo sostuvo entre sus manos. Era la oportunidad perfecta para evitar todos sus errores, mirando con el magico artefacto podría escudriñar como sería su vida con cada una de sus desciones.
Cada visión del catalejo le decía lo que sería su futuro, si hacia esto o no hacia aquello, si lo engañaría Lorena, o si al cruzar la calle lo atropellaría un tranvía, ¿qué debía estudiar?, ¿a qué trabajo aplicar?, ¿qué boleto de la lotería comprar para ser millonario?.
El catalejo era el mapa preciso para tener una vida perfecta, sin dudas, sin errores, sin sufrimientos, sin sorpresas inesperadas.
Avido y con las manos temblorosas Elias lo vio todo, mientras se sentía el hombre más afortunado de la tierra.
Su mirada al futuro le dio todas las respuestas que jamás pensó encontrar y aunque las opciones a elegir eran infinitas, ahora su vida no tendría margen de error.
Y cuando Elias terminó de escudriñar el mapa que lo llevaría a esa vida perfecta se fue a casa, para tumbarse en un sillón a morirse de aburrimiento.

LA PREGUNTA

Y ustedes ¿que opinan? ¿En realidad creen que exista algo más allá después de la muerte? ¿O esas ideas del cielo y la eternidad son tan sólo una proyección de nuestros egos que no quieren creer que somos sólo un pedazo de masa que inevitablemente se desvanecerá?

PROMESAS

Yo prometí que te cuidaría siempre,
que estaríamos juntos,
que nos amaríamos toda la vida.
Pero mis brazos no fueron suficientes
para contener tu vida,
y un día nos alejamos sin más,
abandonandolo todo
abandonandonos al abandono.
Uno nunca sabe que tanto ama a alguien
hasta que es demasiado tarde,
ambos lo sabemos.
Y así,
en silencio,
en un suspiro amargo
todas las promesas que no cumplimos
dolerán por siempre.

...

RESURRECCIÓN

El día es tan largo
y las personas tan ajenas,
tan impermeables a mi dolor,
a la invisible pérdida de mis entrañas,
a la inevitable destrucción de mi espíritu.
No puedo entender
¿cómo todo permanece inmutable
mientras tú ya no estás?
¿Cómo esas manos que eran tan mías
nunca más me volverán a tocar?
Esperaré impaciente el día final
de la resurrección,
sin miedo,
y sonreiré al verte llegar
con los brazos abiertos,
como siempre,
hacia mí.

...

NUNCA

¿Cómo se olvidan 1 millón de sueños,
80,000 conversaciones con las manos entrelazadas,
1,460 días,
las tardes cuando teníamos 15,
mi primera vez,
a mi mejor amigo,
y la promesa de envejecer juntos?
¿Cómo se recupera el alma
cuando te la destrozan una noche
lejos de casa
con balas calibre 9?
¿Cómo confiar en la eternidad
si la justicia divina
se fue hace mucho de este maldito desierto?
¿Dónde estás?
¿Me escuchas cuando pronuncio tu nombre?
¿Puedes verme cuando sollozo?
¿Dónde estás?
¿A dónde te fuiste tú y todo lo nuestro?
¿A dónde te llevaste todos los recuerdos,
minutos, orgasmos, miradas cómplices, risas,
las noches abrazados y tus manos?
¿Dónde estás?
¿Dónde estas?
¿Y sobre quién pongo estas lágrimas
que no se acaban?
Y que nunca se van a acabar,
Porque yo nunca voy a olvidar.

ESTA VA POR TI JOSE LUIS

EL HUECO

Su grupo favorito era U2, siempre tenía las manos calientitas y se comía las uñas, tenía una risa contagiosa y siempre estaba de buen humor. Jamás le hizo daño a nadie, era noble, amable y sencillo. Se parecía a Joe Jonas pero con el pelo chino, se parecía a Joe Jonas...
No tengo ninguna foto suya, pero aun puedo verlo, oirlo, sentirlo en mi mente, como si estuviera frente a mí.
Él era mi amigo de los tiempos de la prepa, mi primer novio, él era muchas cosas.
El miércoles pasado lo mataron, estaba en un bar con sus amigos y lo mataron.
Yo aun no puedo creerlo, uno ve la violencia como unos numeros en la tele, en los diarios, en cualquier conversación casual.
Hoy esos numeros tienen una cara: José Luis, mi amigo.
Hoy siento un hueco en mi estómago que nada podrá quitarme jamás, unos hijos de puta lo mataron un miercoles en la madrugada, y yo lo extrañaré siempre.
Nadie dirá nada, no habrá detenidos, motivo ni culpable, como en los miles de asesinatos que han ocurrido en esta ciudad masacrada.
Nadie dirá una palabra, nadie sabrá que José Luis quería ser piloto y que tenía las manos gorditas, que una vez se puso un arete en la oreja para hacerme feliz y que se parecía a Joe Jonas, pero más simpatico.
Nadie sabrá que ese miércoles le mataron el alma a mucha gente, le mataron los sueños a mucha gente, nadie sabrá que yo aun creo que lo voy a ver por cualquier esquina, y que daría cualquier cosa por volver el tiempo atrás para que estuviera vivo, riendose y diciendome: Canta como Edith Marquez, anda. Cantas igualito!
José Luis era muchas cosas en mi vida y el dolor que siento por su perdida es inexplicable...

EL ÁNGEL

Broken angels...
Broken dreams.
LDG

Esteban no puede creerlo, ¿cómo es que esto le pasa a él? Él que había sido un escultor toda su vida. ¿Cómo demonios es que termina con un cincel en el vientre y tirado en el suelo sobre un charco de sangre que se esparce cada vez más sobre el parquet?
Todo había empezado de la manera más inocente. Estaban eligiendo el trozo de alabastro que había viajado desde Toscana sólo para él. Normalmente hubiera elegido el más bello, el más grande, o simplemente el que tuviera un aspecto más especial. Pero esta vez eligió una pieza distinta, eligió una simple, llana, grotesca y casi inservible.
-Probaré mi talento como escultor haciendo de este horrible pedazo de nada, la escultura más deliciosa –Pensó para sí el artista.
Los empleados llevaron la pieza al taller y Esteban se preparó para hacer el encargo del pomposo Cardenal Vicencio.
-Esteban ¿acaso no estoy pagando suficiente como para que uses granito, mármol o al menos cantera española? –Preguntó el sagrado hombre entre inocente e insultante.
-Esta es especial – Se limitó a contestar Esteban.
-Especialmente fea, por supuesto –Esteban guardó silencio mientras sus manos continuaron esculpiendo. El Cardenal se percató de la molestia de su interlocutor y recapituló. –En fin, tú eres el artista, no me decepciones Esteban.
Esteban era uno de los escultores más conocidos de la región, y a pesar de que su carácter no era el más dócil a sus cuarenta y tantos, sus clientes aceptaban sus exabruptos porque era el mejor.
Conforme pasaron los días y las manos de Esteban sobre el inservible pedazo corrupto de alabastro, empezó a rebelarse una figura cada vez más definida: un rostro, unas manos delicadas, unos rizos espesos, una túnica y unas alas rotas.
-Será especial –se decía el escultor a diario.
Sus habilidades nunca antes se habían puesto tan a prueba para luchar contra cada imperfección, contra cada falla de la pieza.
-Esa escultura no me gusta –murmuraban todos los ayudantes en el taller cuando Esteban no miraba.
El escultor estaba a punto de terminar con las facciones del ángel de alas rotas. Estaban era el mejor para los rostros. Incluso usó sus propias uñas para darle forma, las que se rompieron por la presión dejando unos ligeros hilos de sangre sobre la pieza.
El escultor pasaba el día y la noche en el taller durmiendo frente a su obra inconclusa, mientras las semanas y los meses se le escurrían entre los dedos.
Cuando el Cardenal Vicencio llegó a recoger su pedido y vio al ángel montó en cólera.
-Pero ¿qué es esto Esteban? ¡Explícame! ¿Qué significa esto? –le inquirió enfadado.
-Aun no está terminada.
-¡Y nunca lo va a estar! ¡Esto debe ser una broma o un insulto! ¡Mira nada más esta monstruosidad, te pedí un ángel no un engendro del abismo!
-Es un ángel.
-Es un monstruo, ni el mismo Satán lo aceptaría en el infierno ¿cómo piensas que voy a llevar esto a mi iglesia? ¿Acaso estas demente?
-¡Es un ángel, y es mi mejor obra! –gritó Esteban –Y si no le gusta ¡puede largarse de aquí!
El Cardenal salió del taller cancelando el pedido a Esteban, quien se había quedado solo y sin dinero a causa de la demora en la obra. Sus ayudantes se habían ido poco a poco, unos por falta de pago y otros porque pensaban que el escultor había perdido el toque o la razón en ese espantajo que construía.
-Es un ángel –murmuró Esteban que se negaba a desistir en lo que él consideraba la mejor prueba de su talento como artista: el convertir a la pieza más horrible en una obra de arte única.
Doce meses pasaron mientras Esteban seguía dejando su sangre y su vida en finalizar el rostro de su ángel. Doce meses en los que había sobrevivido gracias a la misericordia de Gumara, la tendera de al lado a quien una vez, que ya ni recordaba, le regaló la escultura de un conejillo, y quien le llevaba un plato de comida a diario.
-Don Esteban, no me lo tome a mal, pero, yo creo que esa cosa no se va a arreglar nunca, y no es culpa suya, la piedra estaba mala, maldita, viene de mala semilla. ¿Por qué no la deja de una vez? –le dijo la mujer en tono maternal, y sin esperar respuesta se retiró. Esteban se embebió en esas palabras y sufrió por dentro al sentir que había fracasado, pero sabía que Gumara tenía razón.
Esa noche no tocó a la escultura, se limitó a mirarla y a llenarse de impotencia. Tal vez había cosas que no tenían arreglo, tal vez había piedras que no habían nacido para ser ángeles.
Esteban tomó el cincel enfurecido para golpear con fuerza el alabastro, y justo cuando el acero rozaba a la roca, el ángel extendió su brazo para sujetar a Esteban y arrancar la herramienta de su mano.
El escultor quedó paralizado ante la visión, pero luego sintió como su vientre se reblandecía mientras el cincel lo penetraba.
Esteban cayó al suelo y su sangre comenzó a esparcirse sobre el parquet, ante la mirada incrédula del artista.
-No puede ser… Tú –murmura Esteban mientras se incorpora. –No puede ser –el ángel le lanza una sonrisa siniestra.-¿Por qué? –le reprocha Esteban.
-Por haberme arrancado a pedazos el rostro durante todos estos meses, por querer hacer de mí algo que no soy.
-Eres una escultura, yo quería hacer de ti el ángel más bello de todos los tiempos.
-Yo no soy un ángel, nunca lo fui. ¿Qué estas ciego? ¡Mírame! Soy un demonio, ¿no lo ves? Y tú, tú eres un iluso por pensar que tu vida, tu tiempo, o tu talento podrían cambiarme.
-Yo te hice.
-Tú no me hiciste, tú sacaste lo que había dentro de mí, guardado en esta piedra asquerosa. –El ángel intentó bajarse del pedestal –Y ahora finalmente soy libre de hacer lo que mi naturaleza me pide.
Esteban se interpone en su camino mientras se desangra lentamente.
-Yo te hice -le recrimina.
-Eso no importa.
-Yo te hice. Y también yo te puedo destruir –Alargando su brazo Esteban blande un mazo de la mesa vecina, y en un golpe certero sobre el cuello, le arranca la cabeza al demonio blanco, esparciendo los pedazos de alabastro por toda la habitación. –Y sábete, que no te destruyo por malvado, porque la maldad existe en todas partes, sí te rompo en mil pedazos es por malagradecido.

QUE NI ME LO CREO!!!

Ok, estoy que hago una fiesta.
Resulta que tengo un primo al que quiero muchísimo, es una persona de lo más linda, alegre, trabajador, bueno super lindo.
Él vive en Los Ángeles y un día fui a visitarlo a su casa porque andaba con un amigo en unos pitchs de cine.
Total que en ocasiones perdemos el contacto mi primo y yo porque vive lejos y eso.
Pero yo siempre le escribo aunque no me conteste jejeje, nos queremos mucho. Y hoy recibí la noticia que mi primo me ha conseguido quien lea uno de mis guiones, mi primo trabaja enfrente de la CBS, y estoy que no me lo puedo creer!!! Es increíble, me siento de lo más feliz, espero que todo resulte bien y ya luego les contaré. Estoy super contenta. Te quiero mucho primito mío.
I LOVE U SO MUCHO jejejeje :)

* Fotografía de Pink Sherbet

CREO QUE...

"Los viernes
son la invitación más dulce
a detener nuestra vertiginosa carrera
hacia la nada".

Liza Di Georgina

UÑAS

Las manos de Sonia eran muy bellas, delgadas, blancas, delicadas. Sus dedos largos eran el marco perfecto para unas uñas de concurso. Por eso Sonia siempre usaba las uñas largas y los esmaltes de moda: naranja, dorado, rojo quemado. Nada de french ni colores carne. ¡Al diablo con la discreción! Finalmente si podía recibir un cumplido de algún desconocido, después de escuchar mierda de su marido todo el día, bien había valido la pena todo el trabajo.
Una mala mañana a Sonia se le fracturó una uña mientras trapeaba agobiada porque el imbécil de su marido no tardaba en llegar y ella había tenido que hacer el arroz dos veces porque la primera le había salido batuqueado y seguro que el energúmeno se lo aventaba en la cabeza si no lo veía enterito y seco.
Sonia lamentó muchísimo la perdida de su uña, por eso fingió que iría al súper a comprar leche, cuando en realidad quería respirar un poco de aire.
-Que lindas uñas –le dijo una desconocida. -¿Son suyas?
-Sí.
-Se le ven preciosas, ¡ay! Pero se le rompió una… ¡que lástima!
Sonia se dio la media vuelta y se fue, entonces apretó el monedero en sus manos y se puso en camino al salón de belleza de la esquina, por primera vez en su vida.
-¿Ponen uñas? –Preguntó al entrar.
-Sí, señito, pásele por aquí.
A pesar que la estilista quiso convencerla de que sólo se pusiera una uña, Sonia insistió en que le cortaran todas y le instalaran las de acrílico.
Y así fue. Sonia se sentía como una estrella con sus uñas de puntas de diamante, tanto que al caminar por la calle recibió más de dos piropos de unos tipos que lo menos que le vieron fueron las uñas, pero ella estaba convencida que esa era la causa.
Al día siguiente la dependienta del salón de belleza de la esquina compró el periódico con unas galletas de chocolate.
Después de ojear unas páginas casi se atraganta.
-Samanta, ¿qué no es esta la clienta que vino ayer?
-A ver.
En el periódico se explicaba que la mujer había fallecido debido a los golpes en una disputa doméstica.
Lo que el pasquín no decía era que Sonia se había hartado de ser la sirvienta maltratada de la casa. Y que cuando el cerdo de su marido le reclamó por gastarse el dinero de la casa en “esas pinches uñas de bruja”, ella se defendió como pudo, pero por desgracia sus uñas con punta de diamante, esas que parecían de estrella de cine, eran mucho más frágiles que las suyas, y de poco le sirvieron al momento de repeler el ataque.
A los 32 años, y en sus últimos momentos, Sonia aprendió que no hay nada mejor que rascarse o pelearse con sus propias uñas, y que lo más recomendable es afilarlas a menudo.

CREO QUE...

Lo único que quiero
es lo que toda la gente quiere.
Amar locamente
y que me amen,
de los pies a la cabeza.

Liza Di Georgina.
(Fragmento de mi guión Espejo Retrovisor)

MI PELÍCULA: ESPEJO RETROVISOR

LOS ZAPATOS

Los astros parecían haber escuchado las plegarias de Elena ahora que su hermano se mudaba de casa. En los últimos tiempos las peleas campales entre los dos adolescentes eran tan usuales como las 3 comidas del día.
Que si porque dejas los calzones en el baño, que ¿quién se terminó el kornfleiks?, que si dejaste la puerta abierta, que si te toca sacar la basura, que bájale a la música, que te apestan las patas, que toma, toma y toma más.
Por eso, cuando Ricardo anunció que se iría a su propio departamento Elena no disimuló su entusiasmo y comenzó a planear lo que haría con el espacio libre de la casa.
-Mamá, podemos hacer un estudio en el cuarto vacío, o un gimnasio, ¡sí, un gimnasio!
Miles de posibilidades surcaron alegremente por la mente de Elena mientras su madre la escuchaba silenciosa.
Ricardo era un pesado, que se creía saberlo todo y además siempre insistía en decirle a Elena lo que tenía que hacer. De ahí los largos días de la ley del hielo que dificultaban la convivencia familiar más de lo normal.
-Pásame las tortillas Elena.
-Mamá, dile a “tu hijo” que si quiere tortillas que las agarre él.
-Mamá, pues dile a “tu hija” que si no me da tortillas le voy a dar un tortazo. –mientras la pobre madre trataba de arreglar las líneas del teléfono descompuesto.
Así que cuando Ricardo comenzó a meter todas sus pertenencias en cajas, Elena se fue al centro comercial con sus amigas para escoger los aparatos deportivos de su nuevo gimnasio.
Cuando Elena llegó a casa Ricardo ya se había ido, y lo único que quedaba de él eran un par de zapatos viejos que no se llevó, y que dejó a un lado del bote de basura para que los tomara alguien necesitado.
Elena miró los zapatos un largo rato y después de recorrer el cuarto vacío de Ricardo, llevó los viejos zapatos bajo su cama. A ella le hacían falta, para sentirlo cerca con el olor de sus patas hediondas, ahora sabía lo mucho que extrañaría a ese pesado.

CREO QUE...

Podrán robar tu trabajo
pero jamás podrán plagiar tu talento.
.
Liza Di Georgina DR



*Imagen de internet

CREO QUE...

Si lo que tienes es lo que te define como ser humano,
cuándo lo pierdas no sabrás quién eres.
.
Liza Di Georgina

CONDENADA AL ANONIMATO

Historia veridica, VERIDICA, un día caminaba yo con mis 22 años a cuestas y revestida de inocencia por las calles de Amsterdam. Usaba un vestido rosa y alpargatas desgastadas de recorrer el viejo mundo. Después de ver cientos de galerías decidí que quería exponer mi trabajo, después de todo yo había estudiado en Bellas Artes de mi ciudad desde los 8 años y ya contaba con exposiciones pictoricas en México y Estados Unidos.
Además tenía ya un mes en la ciudad de los Paises Bajos y había amasado una buena cantidad de obras plásticas.
Entré en una galería, había un hombre gordo, blanco y ceboso muy de traje y sentado detrás de un escritorio negro.
El tipo me miró de arriba a abajo, no con deseo (porque tenía facha de homosexual fetichista), sino casí con incredulidad.
-Quiero exponer -le dije, así directita como soy, -soy pintora. -El sujeto contuvo el aliento.
-Aquí solo exponemos a pintores muertos o famosos -dijo finalmente.
-Aun no soy famosa, pero me puedo morir pronto -no pude contenerme y me reí. El gordo me miro con seriedad.
-Entonces hablamos.
-Bueno, gracias -creo que el sudoroso ni siquiera se dio cuenta de la tonteria que había dicho, ya me veía yo de fantasma yendo a hablar con ese tipo. ¡Hasta cree! que iba a perder mi tiempo de muerta en buscar a ese. Nel, ya para ese entonces, él, su galería, las exposiciones, los cuadros, la fama y la lana, me iban a valer tres chin...
Ya de muerta me iba a dar el lujo de ver los lugares que no conocía y que el marrano ese se metiera la fama y el reconocimiento postumo por su gordo y apestoso...

EL ECO

Isa pensaba en Matama, la bruja de enseguida. Matama no era su nombre pero Isa la bautizó un buen día, después de que se convenciera que esa mujer era una bruja. Y no porque hiciera hechizos, era otra clase de bruja, de esas mujeres que se vuelven como pasas por dentro, amargas y marchitas, y que luego avientan toda esa amargura a los que osan mirarlas a los ojos.
Aunque pensándolo bien Matama bien podía ser una bruja de esas que hacían pociones en los calderos, con ese horrible pelo negro, crespo y largo hasta las corvas, y con esas manos huesudas que siempre querían lastimar.
Isa se reía en secreto cuando pronunciaba su nombre: Matama. El nombre había surgido un día que Paty, la hija de Isa, tenía 3 años y vio el retrato de la bruja del Mago de Oz, y gritó ¡Matama, matama! Seguro la pobre chiquilla quería decir mamá esa mata, pero juntó las palabras y así nació en nombre de Matama.
Isa piensa en Matama, sobre todo cuando esta bruja cotidiana le grita a su niño: ¡Callate, me das dolor de cabeza!, para luego darle una buena tunda.
Isa sabe que Matama lamentará esas palabras más temprano que tarde.
Plump, plump, ja ja ja…resuena un eco agudo en la parte de arriba de la casa de Isa, después: pas pis pis, ja ja ja unos pasitos que corren descalzos, y dos o tres cosas que caen al suelo.
Crash, pling, crash, seguidos por el silencio.
Luego de un rato el eco de los resortes de la cama inicia de nuevo la trifulca.
-Niñas. –dice Isa con sonrisa de satisfacción. –Mis niñas.
Isa se sienta en el sillón para escuchar complacida el trayecto del eco que revolotea por el piso superior. Y a la hora de la comida prepara los platillos favoritos de las niñas, caldito de pollo para Paty, lentejas para la bebé.
Luego sirve los platos: 3, y correr por las escaleras para buscar a las niñas.
Arriba todo es silencio, el eco de los pasos y los juegos se ha ido, Isa regresa al comedor y piensa en las niñas que ya son mujeres.
Guarda los platos por si ellas vienen de visita: caldito de pollo para Paty y lentejas para Claudine.
Dicen que las casas guardan los sonidos de los que vivieron en ellas, Isa sabe que es cierto. Aun puede escuchar el eco de las pequeñas corriendo, jugando con el agua, botando la pelota y rompiendo los adornos.
-¡Crecieron tan rápido! –murmura a menudo Isa mientras se rodea de recuerdos.
-Que tonta Matama que quiere un niño callado, el pequeño va a crecer tan pronto, que cuando lo haga ni el eco de su risa la acompañará luego.

CREO QUE...

Cada individuo
es la expresión constante
de su historia.
.
Liza Di Georgina

HISOPOS

Siempre he sido olvidadiza, si voy al súper tengo que recorrerlo TODO. Y no es que lo considere mi mejor paseo, que me guste gastar de más, hacer ejercicio en interiores o perder el tiempo.
No, lo que sucede es que me da una rabia regresar a casa después de las interminables horas en las cajas del supermercado sólo para darme cuenta que se me olvidó el azúcar y la limonada me sabe a desgracia.
O que por no pasar por el departamento de perfumería me tengo que lavar el pelo con espuma de rasurar al día siguiente.
Es desesperante tener que regresar al súper con cara de idiota mientras sientes que los policías, los empleados de piso y los cajeros te ven con mirada de dejá-vu, como diciento "¿Qué no había pasaro ésta ya por aquí?
Luego, tú te haces chiquita y sonríes con nerviosismo. Las menos de las veces les comentas a manera de justificación "es que se me olvidó el jamón".
Claro que al cajero le importa un pepino lo que le dices, y de seguro ni te entiende el contaxto, pero tú lo dices para que no piense que eres una delincuente y que vigilas el mercado para asaltarlo.
Pues resulta que entre las cosas que había olvidado hace dos semanas del súper estaban los cotonetes, o como genéricamente los llaman: hisopos.
Y después de cuatro interminables horas de empujones y pestilencias en el mencionado establecimiento, muy dignamente me negué a regresar ese bendito martes de frutas y verduras.
Por lo que para el viernes yo ya estaba retacada de cerilla, de por sí, no escucho muy bien, pero ese día escuchaba menos.
La historia es que mi marido se paró frente a mí, y yo estaba segura que me iba a buscar pleito por los de los cotonetes, pero no fue así. Él comenzó a hablarme sereno y bajito, y para no admitir yo que había olvidado los hisopos me hice como que lo escuchaba mientras yo intentaba destapar mis orejas con el dedo y asentía.
Estaba segura que en su breve monólogo me había comentado los pormenores de su viajr, porque luego él tomó una maleta y se fue.
Seguramente me explicó que a donde iba no tendría teléfono en tanto yo luchaba con la viscosidad que se alojaba en mi tímpano, porque se fue por más de una semana y no me llamó.
Yo no me atreví a marcarle al celular, porque seguro se molestaba por mi falta de atención a sus instrucciones.
Decidí no preocuparme por nada. En fin eso me pasa por olvidadiza y floja al no querer regresar al súper por los mentados cotonetes.
Pero el tiempo transcurrió de prisa porque estuve muy ocupada con los arreglos de primavera en la casa.
El siguiente martes de frutas y verduras al primer lugar que llegué fue al departamento de farmacia y agarré los hispos.
-Esta vez no se me olvida -como si lo pobres palitos con punta de algodón se me fueran a escapar corriendo. -¿Por qué les llamarán hisopos? Se oye feo. Cotonetes suena igual de raro pero más simpaticón, al menos.
Así que llegué a casa y orgullosamente saqué los cotonetes de las bolsas del mandado y empecé a limpiarme las orejas. Usé más de 6, tres para cada caverna invadida. Miré con satisfacción la mugre amarilla que había desalojado de mi cuerpo y en eso entró mi marido. Seguro que le fue muy mal en el viaje porque llegó pálido, tímido y me abrazó. Me dijo muchas cosas cursis y bonitas, que me amaba, que no podía vivir sin mí, que bla bla bla.
Le di gracias a Dios por haberme acordado de comprar los hisopos, de lo contrario me habría perdido de la muestra de amor más vehemente en todos mis años de matrimonio por parte de ese tipo osco y callado. Yo lo abracé. Él parecía sorprendido y aliviado, hicimos el amor en la sala y bueno...
Sí quisiera saber ¿qué le pasó en el viaje a mi marido para que regresara tan cambiado? La malpensada de mi madre dice que seguro que se había fugado con otra mujer y lo que me dijo antes de irse fue un discurso de despedida, de esos de "no eres tú soy yo", "es que esto no ha funcionado desde hace mucho tiempo" "vamos a darnos un tiempo" y no sé que más.
Yo creo que ojos que no ven y oídos que no escuchan por estar retacados de cerilla, pues corazón que no siente, así que prefiero no pensarlo demasiado, sobre todo ahora que no tengo tiempo ni de preguntarme ni de preguntarle, porque seguro que en menos de 15 minutos se levanta de la siesta para ir al baño, y a mí se me olvidó el papel sanitario. Pero no me vuelve a pasar, hoy sí me regreso al súper.

DEL AMOR Y OTRAS...

Los mejores amores, por mucho,
son aquellos que permanecen intocables,
aquellos a los que ni siquiera el tiempo puede corromper un poco,
los amores imposibles, los platónicos,
los que te golpean en el estómago
y la entrepierna,
los amores que saben a comida china: agidulce. Así es.
Los otros pobres amores,
los de verse y tocarse a diario,
los de olerse y tener sexo,
son mayugados por la realidad,
son dispersados por las palabras,
por las implacables pezuñas del paso de los días
que los van moliendo hasta convertirlos en algo distinto que,
finalmente, ya ni siquera podemos reconocer.

Y ABAJO DE LA PIEL...

A
Alergías: Sí tengo pero nunca las he tomado en cuenta.
Amas: Muchísimo, a todo, pero así como amo: odio: sorry, es el balance.
Amor a primera vista: Sí, me gustan las mariposas en el estomago aunque sea por una mentira.
Altura: (la mía nunca lo sabrán, que para eso me torturo con tacones) yo la cuento de la cabeza para arriba como Napoleón.
B
Bailas: Sola y frente al espejo, también canto :P
Bailaste bajo la lluvia?: Seguro!
Bailaste en medio de la calle?: Obvio, en la calle y bajo la lluvia ¿dónde más? jeje.
C
Cantas bien?: No creo... pero me gusta!
Cerveza: No.
Cumpleaños: septiembre 5
Comida: toooooda, menos el huevo guack.
Crees en ti mismo?: Siempre.
Crees en la vida en otros planetas?: A veces.
Crees en milagros?: Sí, sobre todo cuando necesito uno.
Crees en magia?: En la de la vida sí, en la de los magos no.
Crees en Dios?: Claro! No me quiero ir al infierno ahora que cancelaron el limbo jejeje.
Crees en Santa Claus?: No :(
Crees en espíritus o fantasmas?: No, mienten demasiado, ¡imposible creerles!
Caramelo: Casi no me gustan...
Color: Morado y sus versiones: vino, uva, magenta, blah blah.
Chocolate blanco o negro?: Cafecito.
Caracteríztica visible de tu pelo?: Que nunca lo traigo suelto.
D
Día o noche: noche siempre.
Dices muy seguido: sabes que... ¿qué crees? aja, mjm, chingada madre, cabrones, mi vida, cielito (que contraste ¿no?)
Dormiste fuera de casa: Sí, felizmente sí.
E
Estado en un escenario?: Sí, pero dando discursos, presentando libros, así.
Estuviste enamorado?: Varias veces.
El miedo más grande: A una enfermedad que me separe de mi familia.
Escapaste del colegio?: Descaradamente, muchas veces. jejeje.
F
Feliz: a ratos.
Fumas: no.
G
Gato o perro: los dos.
H
Hoy o mañana: hoy.
I
Instrumento musical: violín.
J
Jugo o gaseosa: Gaseosa de dieta.
K
Kickboxing o karate: ninguno.
L
Lugar donde te gustaría vivir: Canadá, Italia, Paris...
Lees?: Algo.
M
Mejor sentimiento del mundo: la plenitud.
Mejor clima: lluvioso.
Metas: Miles.
N
Número: cualquiera.
Número de piercings: 0 :(
Número de tatuajes: 0 :(
O
Ojos: 2, a veces amielados, a veces azules.
Odios: temporales, son los mejores.
P
Películas: Muchas...
Primera vez que en realidad amaste a alguien: Cuando nació mi hija.
Pepsi o coca?: Me da igual.
Q
Quejosa: Emocionalmente mucho, físicamente nada.
R
Realitys de Tv: ninguno.
Reíste tanto que lloraste?: Muy a menudo.
S
Signo del zodiaco: Virgo.
T
Te duermes a las: 2 am.
Tienes un diario: mis hijas, esas se acuerdan de toooooodo.
U
Un beso: Sabritas, a que no puedes dar solo uno.
V
Vegetal que amas: el tomate, a huevo!
Y
Yogurt: En nieve no más.
Z
Zoologico: ¡Me encanta!

LA MUJER DE BLANCO

La mujer de blanco cruzaba la puerta de su recamara cada noche.
Se paraba al borde de la cama y le sonreía.
Ella abría sus pequeños ojos y escuchaba cada noche sus historias.
Eran cuentos increíbles donde niños y niñas se jugaban la vida.
Las manos de la mujer de blanco siempre olían a jabón y estaban calientitas,
le tocaban los pies y jugaba con sus deditos.
Entonces sus pies crecían alas y volaban por pasillos muy claros donde la mujer de blanco estaba siempre.
Alguna que otra noche la mujer de blanco le decía poemas.
Y entre anecdotas y recuerdos la niñita se dormía,
perdonando un poco que debía compartir a su madre, la doctora que vestía de blanco,
con otros niños y niñas que se jugaban la vida en el hospital, casi hasta el anochecer.

LA VIDA ES PARA SIEMPRE

Casi todos pensamos que la vida es para siempre, que moriremos viejos en una cama a los 90 años, cuando nos hayamos aburrido de vivir y hayamos terminado de cumplir todos los sueños.
Nos asusta la idea de la muerte, sin darnos cuenta que es lo único seguro que tenemos después de nacer.
Sobre todo, en esos momentos perfectos en que la vida no puede ser mejor, queremos ser eternos.
Que genial sería poder prolongar por siempre el beso perfecto, la caricia perfecta, el cumplido perfecto, el logro perfecto, el día perfecto, la armonía perfecta, la sensación de plenitud máxima, la emoción más grande, la felicidad... sería increíble, para mí eso sería el paraíso.
Pero todo en esta vida es finito, por eso cada vez que logro sentir esos momentos de inmensidad, imagino que la vida es para siempre, me trago mis miedos y alejo a la realidad, pensando que esos instantes, que son solo míos, pueden ser eternos.
¡Como voy a extrañar este viaje cuando se termine!

CREO QUE...

Cuando alguien dice que ha encontrado el camino,
es muy probable que se encuentre mucho más perdido
que aquel que todavía lo está buscando.

ASÍ

A Clío y Paris
las princesas de la inmensidad.

Así,
cómo complice del viento
corres de puntitas
elevando tules vaporosos,
flotando entre mundos
y quebrando copitas
por donde se desliza la arena.
Eres todos los colores del arcoiris.
El eco de tu alma
traspasa todos los muros
y replica en el rugir de las cascadas.
Así,
indómita,
alzas los brazos
para aferrarte al presente
que jamás se aparta de tu lado.
Y así, a cada respiro profundo
que alojas en tu vientre
germinas miles de anhelos,
de historias, de ahoras.
No guardas
ni un sólo ayer
ni un sólo mañana.
Así.
Nunca nadie querría cambiarte.
Porque en tus ojos titilantes
se encienden los sueños recién nacidos
y el mantra de tu risa conquista tierras,
vidas,
imposibles.
Y así
¿qué podrías ser tú si no fueras inmensa?

Liza Di Georgina
Junio de 2009

YO CREO QUE...

El que se enoja pierde
y yo pierdo muy seguido...

COMO GOTAS DE LLUVIA

Ella nació una tarde de lluvía.
Sus ojos eran grises como las nubes cargadas a punto de llover.
Sus días más felices eran cuando las gotas del cielo caían sobre su rostro.
Un día, se casó con un hombre con ojos de cielo.
Pensó que sus nubes encontrarían en esos ojos un sitio para descansar.
Pero él la llevó a vivir a un desierto donde casi nunca llueve.
Ahora, sus días felices son ya cada vez menos.
Y en secreto, a ella, encerrada en el baño sólo el chispear de la regadera la hace feliz.

MASTICANDO LETRAS

Tengo una historia atorada en la garganta. Hay hisotrias que las sueltas como en un segundo, que salen corriendo como el agua de la manguera cuando la abres toda de repente. Pero hay otras que te asustan un poco, a las que respetas tanto, que son tan tuyas, tan de tu piel que las masticas y las masticas hasta que te obligas a salir a cuentagotas sobre el papel.
Yo tengo una historia atorada en la garganta, me gusta tanto y sé que va a viajar por tantas partes que quiero que quede perfecta aun antes de salir... ¿qué loca no? Bueno, así es uno, ¿qué le vamos a hacer?
Por hoy la dejaré pasar, porque entre las compras, el trabajo y todo el sueeeeño que me cargo seguro que no puedo ni exprimirme un chorrito de la cabeza.
Ya mañana... o pasado.
Hay veces que las palabras se te esconden.

LA TOMATERA

Ella amaba los tomates. Le gustaba todo acerca de los tomates, el color rojo, reluciente, su forma redonda y perfecta. Le gustaba comerlos. Sobre todo crudos, con un poco de sal y a mordidotas, alternando mordiditas.
Comer tomates era su actividad favorita desde que era una niña cuando se sentaba en el suelo a los pies de su padre mientras él se comía los tomates con sal. Ella lo miraba con todo el amor de hija y él le convidaba de su tomate. Una mordida y una mordida. Los dos eran felices, eran buenos momentos. Tal vez por eso le gustaban tanto los tomates, porque le traían buenos recuerdos.
Una vez comió tantos tomates que terminó con un dolor de panza. Su madre le explicó que era por el potasio que contienen, que en grandes cantidades provoca contracciones intestinales. Desde entonces fue más cauta con sus raciones de tomate. Ahora los partía en pequeños trozos para que parecieran más.
El tomate más delicioso que comió en toda su vida fue en Francia. Una vez fue a visitar a un novio suyo que tenía una huerta de hortalizas. Él le dio a probar un tomate, era lo más dulce que jamás comió en su vida. Ese tomate fue el mejor recuerdo de su furtivo amor.
Su abuela tenía una planta de tomates, aunque nunca se comió ninguno. La abuela contaba que un día había echado unas semillitas de tomate en un huequito de la banqueta y la plantita de tomate "se le había dado". Su abuela tenía tan "buena mano" para las plantas que le nacía cualquier cosa con sólo tocarla. Era como el rey Midas de las plantas.
Una vez ella quiso platar un tomate. Tomó unas semillitas y las sembró en una maceta. Les puso tierra buena, agua y hasta les dio a escondidas un besito para que crecieran como las de su ex novio francés.
Pero las plantitas nunca crecieron. Nada, ni una simple hojita o muñón amarillento. Ella entristeció por un segundo pero luego pensó que había sido una bendición que no germinara su planta, porque de lo contrario seguramente no se habría animado a comerse los tomates nacidos bajo su cuidado y eso le hubiera quitado todo el gusto a esa actividad gastronómica.
-No cabe duda, yo soy tomatera no agricultora. -Y alegremente se dedicó a comer tomates. Era la única manera que conocía de conectarse con su padre, después de 20 años de ausencia.

LOS BLOGS DE MIS FRIENDS III

Continuando haciendo justicia a los blogs de mis amigos, aquí les dejo uno que seguro les va a encantar si disfrutan de los minicuentos. Tiene letras por todos lados, poesía, lo que su autora llama mini-novelas, en fin, es muy divertido.
El blog se llama la orillera y lo hace una escritora de Argentina.
Aquí la dirección.
www.orillera.blogspot.com
;)

LOS AMIGOS SECRETOS

-A mí me gustan las galletas con queso.
-Yo prefiero las naranjas, son buenas para la digestión, o al menos eso dice Julia. Además cuando te las acercas a la cara es como si te sumergieras en un mar fresco de agua dulce, les arrancas los gajitos y los exprimes uno a uno. Saltan y salpican delicioso. Aunque preferiría ser como Camelia, que come de toooodo.
-Uy sí, esa cochina hasta lo que se sale del baño. Yo no la envidio, debe estar muy enferma de tanta porquería que come.
-Yo lo único que le envidio a esa ruidosa es que puede volar. ¿No te gustaría volar?
-Aquí no hay mucho espacio para volar, ¡gracioso me vería rompiendo los adornos de cristal!
-Podrías volar afuera, ir a muchos lugares...
-Noooo, a mí me gusta la casa, tienes tus ricones y a tu gente.
-Es cierto.
-Ya sabes que son las 8 de la mañana cuando hueles el café de Julia.
-Sí. Y que son las 8:30 cuando se apaga la regadera y se pone ese perfume tan dulce, el que le dieron por su cumpleaños.
-Y los fines de semana toda la sinfonía de lavadora, escoba-escoba, pasos por aquí, pasos por allá. Yo siempre me asomó para verla con el pantaloncillo corto y el cabello alzado, tan linda.
-A mí me gusta cuando canta.
-A mí también.
-Pero honestamente me gusta más cuando esta a dieta y deja la mitad de la comida en los platos.
-Y no los lava.
-Eso es genial.
-Alguien viene ¡Corre!
--¡Julia, mañana llamas al exterminador, me parece que vi un ratón!
--Ay ¡que asco! Sí, además hay muchas hormigas. Y una moscoooota que ya tiene como tres días en el baño.

MI SECRETO DE COCINA

Nunca me falló, cuando era soltera sólo sabía hacer un platillo super rico: El fetuccini con pollo. Es fácil, rápido y muy rico. Cuando quería impresionar a algún galán lo invitaba a comer y le hacía el fetuccini. ¡Siempre caían! Como casí nunca repetía la hazaña de cocinar se quedaban con la impresión de que yo era una experta. jejeje.
Y para que vean que no soy malita les paso la receta:
Se coce el fetuccini (un paquetito).
Se lava y se agrega una o dos cucharas de mantequilla, 3/4 de taza de crema agria, ajo picado, sal, pimienta, oregano al gusto y un cuadrito de caldo de pollo.
Luego se le agrega 1 pechuga de pollo cortada en pedacitos previamente cocida.
Se mezcla todo y voilá, un platillo seductor sobre todo si lo acompañas de un rico vinito.
Por cierto, si se preguntan si es un platillo italiano... pues no, no es ni italiano ni mexicano sino todo lo contrario es más bien algo como italomex, jejeje, pero igual sabe de lo más rico.
Una buena opción para que lo hagan este domingo y pongan unas velitas blancas encendidas y seduzcan a su amorcito, es cursi, pero lo cursi siemmmmmpre funciona :)

MI POEMA FAVORITO, SOLO UNA LÍNEA DE BORGES

TRES PIEZAS DE PAZ

Véndeme tres piezas de paz
y regresa para cruzarte por mi camino.
Sábete que la noche en la frontera
es más oscura que otras
y que las cruces del pasado
se olvidan demasiado pronto.
Préstame el caracol de tu oído,
que camine lento
por las huellas del silencio,
por los laberintos de las almas
que aun intentan volver a casa
sin saber que han muerto ya.
Mientras en el interior de un cuarto de adobe
sólo iluminan la penumbra
los diamantes salados
de las madres que se quedaron
secas y empolvadas
como estatuas destruidas
mientras las cenizas de 400 niñas destazadas
se diluyen cotidianamente
sobre el asfalto anónimo
entre hábitos indiferentes.
Y tú,
mientras tú
véndeme tres piezas de tu paz,
porque ante tus ojos
aquí
no pasa nada.
.
Liza Di Georgina DR.
Publicado en el 2002
en el libro "I LOVE U"
dentro de la campaña mundial
en contra de la violencia de género
con sede en Bélgica.

LOS BLOGS DE MIS FRIENDS II

Para las personas a las que les interesa la política, que creen en que aun pueden cambiar al mundo y quieran saber más sobre lo que pasa socialmente en España los invito al blog de mi amigo Miguel Ruíz.
http://leeryescuchar.blogspot.com/
Se llama leer y escuchar no es suificiente, tiene unos artículos muy sentidos y que te hacen reflexionar sobre la realidad social. ¡Un montón de gente lo sigue!
Además de vez en cuando nos dedica algún post a los mexicanos ;)

LOS BLOGS DE MIS FRIENDS I

Este es el blog de un amigo que vive en las Canarias. Es muy interesante porque tiene noticias de todo el mundo, siempre actuales, cosas divertidas y sorprendentes. Hugo es un fotografo muy bueno y tiene unos videos muy padres. Si eres de los que quieren estar bien informados pero sin morirte del aburrimiento: Pásale, te va a gustar. http://albertohugorojas.blogspot.com/

LOS INVITO

Hola, los invito a que conozcan la mejor página de noticias para hispanos del área metropolitana de EEUU que comprende Washington, Maryland, y el Norte de Virginia.
http://washington.holaciudad.com/contenidos/home.html
Hay por ahí una buenaza que escribe las notas, a ver si reconocen el estilo... Jejejeje.
Saludos a todos, a los fans y a los no tan fans, pero que igual se toman su tiempito para escribirme sus más sentidas críticas, jejejeje ¡Me encantan! ; )

LA CUENTA CUENTOS

-El oficio de cuenta cuentos es peligroso -dijo Camelia mientras se levantaba de la silla. -Aunque nadie lo crea.
En los ojos desconfiados de la anciana se veía clavada una historia trágica que no le revelaba a cualquiera.
Los niños siempre se arremolinaban a su alrededor para escuchar sus cuentos. Pero en ocasiones ella se levantaba de imprevisto y se marchaba escupiendo alguna frase intrigante.
¿Quién podía creerle que el oficio de cuenta cuentos era algo peligroso a esa anciana de ropas color marrón y pañuelo carmesí sobre la cabeza? Cuando gracias a los cuentos hasta la lengua larga de Scherezada se había salvado mil y una noches de que le cortaran el pescuezo.
Lo cierto es que después de esos exabruptos incomprensibles Camelia caminaba lentamente y sin decir palabra hasta perderse en lo más alto del valle, rumbo al jardín de los cerezos. Cosa rara en Camelia que pocas veces se quedaba callada, ya que se ganaba la vida contando cuentos desde que era una niña porque sus fantasías divertían a todos. Pues desde entonces Camelia supo que no podía ser otra cosa que una cuenta-cuentos, un oficio que seguramente se inventó ella, porque en el pueblo nadie antes lo había escuchado, ni ejercido.
Camelia era la única que visitaba el viejo jardín de los cerezos, un pequeño jardín triangular protegido por unas enormes bardas de piedra. Se dice que era el jardín preferido de una princesa que alguna vez vivió en el castillo derrumbado.
-A mí me gustan mucho tus cuentos -interrumpió Padis a Camelia en su camino. La anciana ni siquiera miró a la niña. -Y yo sé que a veces te gusta estar solita. Mi mamá me dijo que es para acordarte de las personas a las que tú quieres. -insistía la niñita caminando al lado de Camelia -Yo te quiero mucho y... -Entonces descubrió un bultito de entre sus manos -por eso mi papá me hizo esta muñequita para ti. -Padis era la penúltima hija del carpintero del pueblo, la más dulce de las 7 y la más parlanchina. -Así tú te la puedes llevar contigo cuando quieras ir al jardín y ya no vas a estar solita -Padis no espero respuesta por parte de Camelia y sólo le puso la muñeca de madera en el bolsillo de la falda. -Adiós. -Concluyó la niña y salió corriendo contenta y sin mirar atrás.
Camelia alcanzó entonces la puerta arqueada de la entrada al jardín.
-El oficio de cuenta cuentos es un oficio peligroso -repitió. Luego caminó hasta el centro de jardín y la miró como tantas veces. Camelia acarició su rostro pálido y frío, sus ojos dulces y esa belleza que no terminaría jamás. En el centro de jardín la niña de alabastro reinaba aun después de décadas.

DE-SIERTOS

¿Hasta dónde se puede perder el alma?

¿En dónde se asila ese innegable intangible
cuando no encuentra su sitio?

Preguntaré mil veces tu nombre
a todas las paredes
de todas las habitaciones,
en todas las ciudades

de todos los mundos

hasta escuchar tu voz.

Liza Di Georgina
Publicado en Letras del Desierto
mayo del 2005

CONVOCATORIA

Esta es una convocatoria realizada por un promotor cultural de Ciudad Juárez, Chihuahua, México.

.

Debido a las características especiales de nuestra ciudad, donde somos la frontera Norte de México y la principal puerta de paso de la droga a Estados Unidos, así como el sitio a donde repatrian a los delincuentes sudamericanos que han cumplido sus condenas en el otro lado, la ciudad de paso para los migrantes y una urbe industrializada a donde llegan miles y miles de personas para trabajar como obreros de fábricas, los problemas de inseguridad y violencia que vivimos aquí son inéditos, el descarado número de asesinatos sin resolver y mil cosas más a las que tratamos de sobrevivir diariamente los ciudadanos honestos, en ocasiones parecen ahogarnos y es necesario lanzar un grito de desesperación en busca de el eco de otras voces que nos hagan sentir que no estamos solos. Así, creo yo que surge está idea por parte de Pato. Yo los invito, aunque no sea mía, pero creo que entre más personas se sumen a la causa de la paz, de decir no a la violencia, de gritar y no hacer como que no pasa nada, pues mejor.

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CONVOCATORIA
.

La necesidad de cambiar nuestro entorno visual debido a las escalofriantes escenas que hemos presenciado en puentes, calles, edificios, ventanas, hasta hace poco, atribuido esto a la ola de acontecimientos anti sociales que dejaron una memoria visual urbana incomoda. Y qué mejor que sustituirla por una obra artística en esos mismos sitios, con un impacto visual y un mensaje más positivo.

OBJETIVO GENERAL

Instalar arte-mantas tomando la ciudad como un museo urbano, en puentes, calles y edificios para difundir obras de diversos artistas plásticos, fotógrafos, escritores y así modificar el entorno visual urbano.

OBJETIVOS ESPECÍFICOS

Elaborar una selección de estas arte-mantas para su exposición, cuyo tamaño sera de 1.50 por 2.40 metros impresas en rotoplast.

METAS

Imprimir e instalar 100 arte-mantas con el apoyo de autoridades municipales, iniciativa privada y comunidad artística juntos.
Exhibirlas dentro del menor tiempo posible en lugares estrategicos ya previamente identificados.
Ahí ta, espero que se animen ;) Aquellos que quieran mandar sus textos, fotos, o pedir más info pueden hacerlo escribiendo a Alfonso Pato Quiñones a patocult@hotmail.com

VIERNES DE BORRACHOS

Hoy fui a comprar unos nachos a un supercito rápido y el mentado supercito de rápido no tenía ni la jota. Tardé más que si hubiera entrado en el Walmart más grande en día de oferta... Pero ¿había mujeres comprando tampones? ¿Algún pañal olvidado? ¿Pastillas de vitamina C para prevenir la influenza porcina? No, no, no y... ¡No! Me sorprendió que en el socorrido supercito (al que nunca voy porque todo es cariiiiiisimo) estuviera atestado de HOMBRES, muchos hombres, DEMASIADOS HOMBRES y no era una manifestación gay, que es donde yo he visto más especimenes másculinos reunidos, no, era una manifestación del vicio más acentuado de mi ciudad: El supercito estaba lleno de BORRACHOS.
Y no eran como los teporochitos que andan por las calles, no, eran hombres de todos tamaños, colores y sabores, algunos muy jóvenes, otros my guapos, unos con lana y otros que sí parecían borrachos, pero todos que muy gustosos habían recibido su cheque de los viernes y se disponían a gastarlo con otros hombres empinando el codo. Comprando cerveza, téquila, vodka o lo que sea. Emborrachándose.
Esa imágen me puso a pensar, sobre todo porque me sentí fuera de lugar, todos preparándose para la farra y yo comprando Nachos, ¿a quién se le ocurre comprar nachos a las 7 de la tarde de un viernes? Obviamente a una rarita como yo. Y bueno, tuve mi buena media hora en la caja para meditar, entonces recordé que es quincena, eso tiene más sentido, porque aunque no hay partido ni elecciones ni ningún otro pretexto estúpido para ponerse bien pedo, pues el simple hecho de haberse aguantado 15 días sin pistear parece suficiente para la mayoría de la población masculina.
Pero luego pensé en Ciudad Juárez, en este desgraciado desierto no hay básicamente nada que hacer que te permita integrarte a un grupo más que el alcohol. Y eso nos lo enseñan desde chiquitos, desde jovencitos con las mentadas tardeadas, donde los jóvenes van a todo menos a bailar, luego ya puedes entrar a los antros y de esos sí hay muuuuuchos en Juárez, y cómo la música siempre es tan alta y a casi nadie le gusta bailar pues a pistear.
En esta frontera no hay casi discotecas, solo bares, cantinas y más recientemente centros de apuestas. Ahora entiendo porque los hombres más ricos de la región no invierten en un museo, en sitios de esparcimiento sano para los niños y jóvenes y el porque de la complicidad y abulia de los gobiernos: SE GANA MUCHO CON EL ABURRIMIENTO Y LA FALTA DE OPCIONES DE LOS JOVENES. Además claro, del plus que nos brinda tener entretenida a la población joven en alcolizarse para olvidarse de lo que sucede a su alrededor y tener una sensación de escape de la realidad que les hace creer que no pueden hacer nada más que olvidar, en lugar de modificar, crear, o construir su mundo.
Y no crean que soy una mojigata, nel, yo me he puesto bien pedooooota también un par de veces en mi vida, y con téquila, hasta que no te acuerdas de lo que pasó y vomitas y te arrastras por el piso como araña. Lo he hecho, pero honestamente, no le encuentro mucho la gracia, no le veo el caso, si para ser deshinibida o alegre o picarona no necesitas el permiso del alcohol, al menos yo no, a mí me gusta asumir por completo la responsabilidad de lo que hago: Sí bese a ese guey porque me dio la gana y no estoy peda ¿y qué?.
Me parece una crueldad lo que hacen con el motor de nuestro país, los jóvenes, me parece que nos dejamos llevar demasiado fácil por las circunstancias, ojalá que los jóvenes tuvieramos más agallas para determinar lo que queremos y luchar por ello en lugar de empinarnos una botella para vivir por instantes en un mundo irreal, al que luego vamos a ir a vomitar al escusado. ¿No creen?

MIS LEONCITOS

Ya llegaron mis nuevos hijos, los he llamado leoncitos porque estos son los libros del concurso de Microcuento de la Universidad Iberoamericana de León Guanajuato, donde resulté ganadora en Noviembre del año pasado. Me siento muy contenta de haberlos recibido en casa, de leer mis cuentos y de saber que les estoy dejando a mis hijas la mejor herencia (al menos según yo): el saber quien es su madre y que su trabajo llegó a otros lados. ¡Hoy fue un buen día!
Y de tan emocionada hasta me fui a comprar un estante para poner mis libritos, yo que no tengo un sólo mueble en casa... jejeje siempre me han gustado los espacios abiertos y la vida de hippie. Ahora creo que voy a empezar a poblar mis esquinas, a mi hija le gustan las casas que "parecen hotel" y mñas me vale que le deje la casa como hotel antes de lo 5 años o se acordará de grane de esos espacios abiertos y libres muy hipiescos que no le gustan a ella para nada. No sé de donde me salió la hija tan burguesita jejejeje.

EL ESCRITOR DE MI VIDA

Si hay alguien a quien debe echarsele la culpa de que yo escriba, es más que al premio Nobel de literatura Ernest Hemingway. A él y a una gripa.
Cuando yo tenía 15 años me enfermé de gripa y mi mamá me dejo en casa para ir de compras. Yo estaba sola, aburrida y la televisión no me ofrecía nada interesante a eso de las 11 de la mañana. De pronto me vi en una cama frente a centenares de libros en el librero de mi mamá y la curiosidad me ganó.
Me pare a escudriñar y vi el cuento de Hemingway "El viejo y el mar".
Me acomodé en la cama y de pronto, al leer, encontré el camino de mi vida. No deje el libro hasta terminarlo. Me enamoré de Hemingway y me enamoré de los libros. Creo que de Ernest lo que más me gustó fue su instinto por la aventura, su vida tormentosa, el que fue corresponsal de guerra, y además tan guapo. Yo hubiera querido ser su última esposa y que me escribiera un personaje, me hubiera gustado ser la jovencita que caminaba descalza por la playa con el vestido blanco y sonreía mientras los risos de su cabello se movían a la par con las olas del mar, que lindo hubiera sido Mr. Hemingway, sin duda a su vida le faltó algo... jejeje.
Los textos de Hemingway son capaces de darle una vida nítida a sus personajes tanto en lo físico como en lo emocional, ejemplo de ello es su novela "Por quién doblan las campanas" basada en la guerra civil española, donde casi puedes tocar a los protagonistas, ver el puente, oir los disparos.
Si de novelas se trata nadie como Hemingway, no cabe duda. Y "el viejo y el mar" bueno, eso es ¡¡otra cosa!!! Si no han leído estos dos libros no han vivido, de verdad.

LO INCONCLUSO

Hoy vi a una amiga que es super buena fotógrafa, platicamos. Ella y yo teníamos un proyecto muy padre de un cortometraje, yo metí a todos mis amigos a fregarle en el corto, era un proyecto muy padre, pero nunca lo terminé porque mi actris principal se enfermó... pero había escenas muy rescatables. Ahora vamos a trabajar de nuevo mi amiga la fotógrafa y yo, en un nuevo corto, algo más sencillo pero más dramático, espero que me quede muy bien, y que no se me enferme el actor... igual quiero terminar de editar el corto viejito, aunque le falten escenas, como quiera y sale algo interesante. Veremos.

LA SEGUNDA YO

La segunda yo
se perdió.
Es una loca
que viene y me ronda,
que viste de negro
y me espanta.
Que no tiene miedo de nada.
Que no se conforma jamás.
Que sufre mucho
y que manda a la chingada todo lo que no le gusta.
Ella no tiene reloj
y me robó mi reloj.
La segunda yo quiere quedarse
pero yo la alejo con dinero,
con ropa
con comida
con gente aburrida.
La segunda yo dice más verdades en un segundo
que yo en toda una vida.
No tolera.
No cocina.
No se baña.
No baja la vista nunca.
La segunda yo está perdida
y yo la extraño,
porque los días sin ella
son como una masa insípida
y sin color.

REVIVIENDO VIEJITOS

Este artículo me gustó mucho, se los paso porque aunque lo tengo escaneado en un ladito no se le ve nada. Aquí el contenido, salió publicado en el semanario El Reto, no sé tendría yo veintypocos años. Y por cierto, es de mi autoría.

ENTRE EL GENIO Y LA LOCURA

El genio es un ser excesivo, fuera de lo comú, y por ende un solitario. Es un ser que camina por delante de su tiempo marcando la pauta que luego la humanidad seguirá.
Sin embargo, resulta estremecedora la delgada línea, casi imperceptible, que separa al genio de la locura y como innumerables ocasiones es sobrepasada.
Cabría entonces preguntar si ¿es acaso un genio quién guía a la humanidad, o es ésta tan sólo dirigida ciegamente hacia el vacío por las desquiciadas alucinaciones de un demente?
Según el Psiquiatra francés Phillipe Brenot existen varios factores que influyen en la germinación de un genio, desde la herencia genética, la pérdida de un familiar, la excesiva atención de un progenitor y la instrucción temprana. Sin excluir los razgos de una personalidad rebelda, individualista y perseverante, con un marcado sentido de la identidad, negativa en la mayoría de los casos, que conduce a una interminable búsqueda por tratar de superar la propia identidad a través de su obra.
A partir de estas premisas es posible explicar las patologías y anomalías psicologícas que acompañan a los genios, y que en diversos casos representan esa voz de dolor interno que intentaron acallar por medio del suicidio Vincent Van Gogh, Virginia Wolf, Jack London y Ernest Hemingway, entre otros.
Es innegable que un genio es un ser de extraordinaria sensibilidad. Y que es esa sensibilidad lo que lo lleva a percibir al mundo, las ideologías y emociones, con denotada nitidez para luego expresarse y difundir su visión en notas, figuras o palabras.
Así pues no es el desequilibrio lo que lo hace genial, sino su inmenso genio lo que llega a desequilibrarlo.
Y más allá de los transtornos bipolares, melancolias o neurosis, aquello que atormenta al genio es su inmensa capacidad de sentir y percibir al mundo. Ese don que puede transportarlo del paraíso al infierno vertiginosamente.
Aun así, no importa lo que el destino le depare a un genio, las tragedias de su existencia jamás eclipsarán el valor de su obra.
Porque esa pizca de osada locura que todos llevamos dentro pero sólo algunos tienen el valor de enfrentar, es vital para desafiar la estructura del sistema y sostener las ideas vanguardistas que cambiarán al mundo. Ya que como explica Jonathan Swift en Los Viajes de Gulliver "Cuando en el mundo aparece un verdadero genio, lo reconoces porque todos los necios se alían contra él".